ПРОЩАНИЕ С ПЛЁСОМ

Течёт с зелёного откоса
На гладь реки вечерний бриз,
Нам, отплывающим из Плёса,
Играет блюз саксофонист.

Он, старый, согбенный, печальный,
Под фонарём, как часовой,
Стоит на площади причальной,
Уже почти совсем пустой.

Стоит, в такт музыке качаясь,
Весь в золотом сиянье он,
И, наши души надрывая,
Его рыдает саксофон.

Играет музыкант о вечном,
Что жизни ход необратим,
Что наше счастье быстротечно,
Что этот миг неповторим.

Что рок, случаен и неистов,
Каким - то чудом нас занёс
На эту сказочную пристань
С простым названьем русским Плёс.

Где русский дух живой, могучий
Среди лесов поныне жив,
Где виден с гребня волжской кручи
Реки серебряный разлив.

Где на природе первозданной
Лежит создателя печать,
И где пейзажи Левитана
Вживую можно наблюдать.

Нам повезло. Но как же мало
Полдня побыть в раю земном,
И мы не сводим глаз с причала,
Что жёлтым светится пятном.

А там, всё больше проявляя
Импровизаторский талант,
Упрямо шлёт привет из рая
Неугомонный музыкант.

Корабль всё дальше уплывает,
Воды распарывая клин,
И с Плёсом нас соединяет
Теперь лишь этот блюз один.

Лишь только он, сопротивляясь
Тупой фатальности разлук,
К нам добирается, цепляясь
Из сил последних нам за слух.

Но тщетно. Вопреки желанью
Связь сохранить с святой землёй,
Звук, не соперник расстоянью,
Растаял вдруг в дали ночной.

И свет далёкого причала
Сумел последний раз мигнуть…
А сила рока продолжала
Из рая в ад корабль тянуть.

22. 03. 2008 г.