ВОЗВРАЩЕНИЕ

Когда родился я, отец был на войне,
Он в этот год в далёком Теруэле
Фашистов бил и думал обо мне,
А я слюнявил соску в колыбели.

Когда я рос, он снова воевал,
С фашистами уже под Курском бился
И своего мальца не забывал,
А я тайком от всех о нём молился.

Но как-то раз, когда никто не ждал,
Пришёл отец, на палку опираясь,
Нас, трёх ребят и мать расцеловал
И: «Всё!» - сказал, устало улыбаясь
.
Мать бережно шинель с отца сняла
(Рука, как плеть, из рукава скользнула)
И в комнату, обнявши, провела,
И сапоги сама с отца стянула.

А мы, детей весёлая орда,
Отца, как мухи сахар, облепили,
Расспрашивая: как, за что, когда
Его какой наградой наградили.

Хотя мне было шесть неполных лет.
Но этот чётко в памяти всплывет,
Увидел я впервые пистолет
И раны те, что пули оставляют.

Мне расхотелось трогать ордена
И слушать о боях и о победе,
И брата я спросил: «А вдруг – война?
А вдруг опять отец на фронт уедет?»

Но старший брат на это мне сказал:
«В такой хороший день негоже дуться.
Наш папка крепко «фрицев» раздолбал,
Они теперь нескоро соберутся!»

30. 07. 1987 г.